Опять бессонница, исполненная мыслью о тебе…
О том несбыточном, что не случится по судьбе…
Не сбудется, хотя столь громко заявляло о себе,
но прошло мимо, вопреки той волнительной молве.
Пророчица, а ведомо ли тебе то в твоей волшбе,
ЧТО может творить МЫСЛЬ в любовном кураже,
когда взлетает ввысь в безудержном том вираже,
и сыплет мыслеформы золотые в полном неглиже?!
Все сбудется! Уже кружат мыслеобразы в фуэте,
феерией снежинок ложась в теплые его ладони,
протягивая ниточки, соединившие в одной мечте
тех, странно-одиноких, но таких не посторонних…