Зима пришла... Но с ней мне не крестить
Стихов, родившихся во блуде*...
Птиц певчих нет и звонкого "фьюить"
Полгода слышать мы не будем.
Поэтому и слушаю винил,
Он с шорохом влезает в уши...
Так что же я сегодня сотворил?
Сейчас дам комнате послушать.
Она опять привычно промолчит, -
Вестимо, стены не Белинский!
Пишу стихи, пусть Бог меня простит,
Кому нужны души записки?!
Стихи не грузди и зимой растут,
В себе не удержать такое -
Слова освобождённые от пут
Пусть смыслы новые откроют!
Блуд* - (здесь) блуждание, поиск.
02.12.19