Глазеет бледная метель,
и бьет в лицо февральский ветер.
Снега, снега, кругом постель,
и я как будто не заметен.
Сошел грядущий день на нет,
и ночь воспряла из тоннеля
времен, как будто кто-то свет
заговорил солнце-затменьем.
Круглится белая Луна,
клубятся облака дурманом,
я погружен в обилье сна,
накрыт небесным покрывалом.
Разбудит Будда - утопист,
воткнет свой перст в тугие очи.
Отстань! - Я буду снова чист,
что Ангел, требующий ночи.
Воздвигну ледяную тень,
стряхну с волос огня дымливость,
и станет ночь, что ясный день,
а день, что сонная дремливость.