А вот и осень, с добрым утром,
погода не для уик-энда:
дождь частым гребнем чешет сутки
по веткам, мифам и легендам.
Не знаю, так ли уж уместно
мне повторяться ежегодно
листвой опавшей и отпевшей,
пеняя… да на что угодно.
Как будто выйти на прогулку
и, пронырнув традиционно
патриархальный переулок, –
бульваром возвратиться к дому.
Кривой великой напрямую,
вкушая воздух порционный,
здесь напороться не рискую
на литераторов в законе.
Как нынче плоскость ординарна
без бывших «зубров и бизонов»,
и пятен белых нет на картах,
и быть поэтом нет резона.
По пиву мог когда-то вдарить,
а после что-нибудь покрепче
принять душою благодарной,
как грех в сплошной стихии речи.