* * *
Не видно птиц. Покорно чахнет
Лес, опустевший и больной.
Грибы сошли, но крепко пахнет
В оврагах сыростью грибной.
Иван Бунин.
* * *
Не видно птиц, в душе тоскливо
Лес опустел уже давно,
Гоняет ветер молчаливо,
Холодный день. Вокруг темно.
Чего еще, ноябрь в творенье
Чернеет темная листва.
Осина будто в нетерпенье,
Ждет солнца молча, тихо у пруда.
Не слышно птиц, темнеет рано
Уюта нет мне на душе,
Береза голая упрямо,
Тоскует снова, тихо в камыше.
День пробежал, я все скитаюсь
Дожди прошли, я все брожу.
Ах, милый клен, тебя касаясь
В душе с ума я вновь схожу.