Мы тратим время на сплетни, слухи,
Не в силах снова начать разбег.
В чужих руках коченеют руки,
Костёр не греет. Повсюду снег.
А было время сплошных проталин,
Ещё сугробы не намело.
Но мы забегалась, мы - устали.
На горизонте белым-бело.
И как-то вечером бесприютным,
Ленивых мыслей ускорив ритм,
Мы понимаем, что завтра утром
К высокой цели не воспарить.
И так глядим в этот мир с галерки,
Привычно выдохнув: «Ну, дела...»
А кони, в пене, порвав постромки,
Грызут в отчаянье удила.
Мы не в партере, нам дальний ярус
Даёт отсрочку ещё на жизнь.
А кто-то крикнул: «Порвали парус!»
И чей-то нерв, как струна, дрожит.
23:40, 2 декабря, Вырица, 2019