В переулке, где прошлого нет,
где давно погасили лампаду,
жил с женою печальной поэт,
не снискавший у славы награду.
Старый дом покосился среди
обветшалых домов от потери,
эти стены терзают дожди,
и рыдают от времени двери.
И в высокое смотришь окно,
где задёрнуты наглухо шторы,
отражая на стёклах пятно,
как на ликах ушедших историй.
И ничем эту боль не унять,
остаётся лишь помнить упрямо —
как любили, как шли умирать,
как закончилась в августе драма.