Духовная близорукость...
Телесная дальнозоркость...
Что нам осталось - сухость
слезных канальцев мутных.
Когда ты развеян прахом,
когда твоя плоть не дышит,
время стирает махом
память твою, и свыше
где-то опять составляют
планы на риск воплотиться
в городе, где витают
головы проходимцев.
Ты обречен на ступор,
пепел сдувая с носа,
губ обветренных рупор
кривится знаком вопроса.
Кто это вновь не хочет
пасть на постель младенцем,
когти о ветер точит,
в тучи вонзаясь тельцем.
В лабиринтах веревок мыльных,
где тОлпятся самоубийцы -
что кричат они в муках длинных,
не поймут, не услышат птицы.
И слюна городских нимфоманок,
что стекает по стенам вязко
прямо в пасть ожиревших мамок,
одаривших Хозяина лаской...
Боже мой!