Я пришпилю на булавку
Стих с оборванной строкой.
Мусор слов - на переплавку.
Зёрна истин - на покой.
Пусть бумага не краснеет,
Не мешает алость щёк.
Только музы цепенеют -
Всё не так, и всё не впрок.
Что за бред порой выходит
Под капризами руки!
Так оставить - мысли бродят,
Только ставки высоки.
Вдруг спустя года, далече
Скажет критик неплохой -
«Вдохновение в тот вечер
Породнилось с чепухой».
Я пришпилю на булавку
Стих с оборванной строкой.
И прошение в отставку -
Мол, поэт я никакой.
Разорвать бы всё и сдаться,
Буквы, рифмы, вензеля
И на волю... Нет уж, братцы...
Лучше я начну с нуля...