Фариду скоро тридцать девять,
Живёт он просто, без затей,
Нет у него любимых девок,
Жены, родителей, детей.
Не отмывается, наверно,
Фарид от копоти углей,
Он кочегарит здесь, примерно,
За "тыщу, с небольшим" рублей.
Вдруг, как с ровесником законным,
Разговорился он со мной,
Гламурным запахам флаконным
Дыша, озябший и хмельной:
"К мадам, молодке, разведённой
Путь для меня не так-то прост,
Пропала молодость за "зоной",
Вот потому, не вышел в рост.
И пусть мои устои шатки,-
Не надо думать ни о ком..."
От Жанатана шёл без шапки,
Он вдоль Урала босиком.