Ты знаешь, парень, вкус воды?
Не родниковой - чистой и холодной,
В которой утром моются цветы,
А мутно-ржавой, с тиною болотной.
Я пил её: чуть затхлую, сырую,
С налётом пыли, запахом травы,
Когда в Чечне дождей свинцовых струи
Поднять нам не давали головы.
В открытом поле, там, под Гудермесом,
Где целый взвод полёг запросто так -
По воле типа, пьянкою известном,
Мы отбивали в день по семь атак.
А солнце жгло, пекло невыносимо,
Как будто с "нохчей" было заодно...
И смерть моя хрипя скользнула мимо,
Насмешливо взглянув в мое лицо.
Тогда и пить пришлось нам эту воду
И каждому досталось три глотка.
Вкусней воды, не пил, казалось, сроду -
Подчерпнутую каской из балка...
Теперь она мне часто ночью снится
Как отголосок прожитой войны.
И снова по губам моим струится -
С налетом пыли, запахом травы...