Сколько раз я рождался на свет,
От беспамятства плотского мучась:
То герой, то торгаш, то поэт,
Отрицающий прежнюю участь.
Всякий раз начиная с нуля,
Я спешил всё на те же ступени:
Подо мной бушевала земля,
Вся в густой человеческой пене.
Я бродягой скитался в местах,
Без особых примет и названий,
Где испытывал голод и страх,
Жажду мести и боль наказаний.
Я изведал – от сих и до сих –
Все доступные смертному чувства,
И на поприще этом достиг
Запредельной вершины искусства.
Но со смертью утрачивал вновь
То, чего просто так не поправить:
Счастье, мудрость, призванье, любовь.
Ну, а самое главное – память.