Мой милый, хочешь, я скажу тебе,
чего мне /больше жизни/ не хватает?
/хоть нам из прозы совершить побег –
затея фантастически пустая…/
Простора мало… повседневность не
щекочет нервы – скудный стимул венам
гнать кровь по кругу… парадокс саней…
разбитость колеи… стабильность плена…
Я знаю: эта тема не нова –
мой личный кризис неба, моря, дали
банален… мелют жизни жернова,
не отставай и ты – крути педали…
Взгляну вокруг: все наглухо… глухих
страна… хоть двери настежь все – засада –
«Не выходи из комнаты…» стихи –
опалы перлы… пепел звездопада…
Меня гнетет неотвратимость быть
вороной белой… лошадью в упряжке…
/стучаться словом в каменные лбы
и падать обескрыленной букашкой/.
Культура быта производит шлак –
забиты уши, души, поры даже.
Поеду к морю – но и там аншлаг
луженых глоток… не расправишь… жабры.
Я вверх взгляну: там точно кто-то есть,
иначе для кого все эти буги
/не для меня ж… сомнительная честь/
зацикленных на квадратуре круга?
Я брежу недостатком пустоты,
а бог по небу бродит неприкаян…
Что слышит он? – зуденье сот густых…
Что видит он? – колесных спиц мельканье…