Восхваляя губку,
губы не сотри...
любишь ты конфетку...
вкусную внутри...
сорт даров небесных
снегом молотит...
дождь все промокает,
и во лбу свербит...
зазнаются авторы,
на своих словах...
понимают важные,
лишь себя самих...
вкусные конфетки,
этикеток блажь...
каждая старается,
влезть не в свой багаж...
на чужой кобыле
рожь не молоти...
ты живешь в сортире,
там,где нет мечты...
вся культура грязная,
Бричкина ворчит...
позабыла тетя...
там, где Пацаны...
слишком много хочешь,
чтобы сытно жить...
нет уже народного...
там,где вошь сидит...