Каждый день, трудясь без пота.
И смотря на солнце вдаль.
Плел паук, была охота.
И мечты: сплести здесь шаль.
Вот закончил он творенье.
На столбы повесил, вниз.
И застыв на миг мгновенья.
Взял от ветра яркий приз.
Так и жил, довольный жизнью.
Только осень вот пришла.
Тучи, дождь, прогноз капризный.
Холод. Нет совсем тепла.
Шаль висит, в хрустальном блеске.
Он не ждет уже призов.
Нить раскрасит, как на фреске,
снег, каймою игл, узлов.