Не поэт, стихоплёт я простой,
Говорю вам об этом с тоской.
Сочиняю, но как-то не ах,
Как слагает куплет свой казах.
То что видит, о том и поёт.
О степи, что весной так цветёт,
Что колючку так любит верблюд...
Нету лучшего блюда из блюд.
Один палка в руках, два струна,
Я играю в пути на домбра.
Шагай к юрта быстрее ишак,
Пора кушать уже бешбармак.
Есть роса, значит, выпал туман.
Пусть барашек растет на лагман…
Вот и всё, что он видел в пути,
Но родились, родились стихи.
Вот и я, оглядевшись кругом,
Выбираю объект и потом,
Начинаю слова рифмовать...
Что ещё от меня можно ждать?
Потому и кручина, тоска,
Как дубовая давит доска.
И уже очевиден ответ,
Не поэт я , увы, не поэт!