А ты, живущий, снова и опять,
мечтаешь повернуть дорогу вспять,
и всё исправить, сгладить все углы,
свести мосты и кушаньем столы
украсить и признаться на словах
в любви и посудачить о делах,
о жиже политической, о быте,
о новеньком осиновом корыте,
которое не треснуло пока,
и, запахом вина и табака,
дышать на оппонента, говоря
о рыбке золотой, жене угря…
Года прошли – как мало ты успел.
Лицо в морщинах, волос поседел.
Глотаешь капотен, а не вино.
Осенняя пора – и в шесть темно
в провинциальном городе твоём.
Тоскливо. Впрочем, ладно, проживём
и без пиров на кухнях, в комнатушках,
хотя и важно помнить о пирушках,
о девушках красивых и весёлых,
и о годах, не праздных и не квёлых.
2019