Ты ставишь точку, пропуская запятые,
Идя сквозь время к финалу.
Как раны выбитые ножом тупые
Меня приближают к провалу.
Как смертельного выстрела из пистолета,
Из его дула мне пуля летит прямо в грудь.
И с этого пути канувшего лета
Уже никуда не свернуть.
Порою бывает - врут,
Порою бывает в сладость
И нож, всаженный в грудь,
Порой вызывает радость.
Радостный самоубийца,
Разорванный чувствами счастья,
Стекающая кровь, как детские лица,
Прямо из его запястья.