Реальность – сказка, значит может там зарыта соль,
Какая жизнь – твоя звездная пыль и выбор за тобой
И слова «просто» нет на этом свете, нет и нет,
Слова – это не пух, не ветер, так был бы мертв поэт.
Нас очень мало, мы как иний или туман с росой,
Приходим с ржавых лысых гор с откошенной косой,
Любовь несем, терпение и раскрываем маски,
Мы может войны невидимой реальности о сказке?
В ваших стихах и сила, и уют, и гнев, сарказм…
Много чего, но только лишь не фальшь и не маразм,
Незримая война поэта идет не только ведь с собой,
Она сметает все на свете, ведь это некий важный бой.
Мудрец не скажет столько слов и не опишет…,
КапнЕт немного тех вещей и скажет может:
«Льда нет в том человеке, где горит огонь всегда»,
Мы пишем, дышим ветром, морем, миром иногда,
Может поэты - порох, что всегда в невидимом огне,
А может наше слово и не значит ничего вообще,
Кто знает и к чему эта игра неугасаемых свечей…
Извлечем из всех, всех дней, невидимых ночей,
Расскажем в рифмах или не расскажем вовсе,
Тяжелая строка или строка по проще,
Мы не пустое, не игроки, не гири, не просты,
Мы пламя нОчи когда горят наши стихи,
Горят, в смысле, когда твои стихи читает кто то,
Сожжем вот так весь этот мир – это уже хоть что то.