ты моя ветка сирени,
птичка-ласточка в гнезде небоскрёбов,
ты — особенный запах духов,
героиня боровиковских полотен.
я смотрю на тебя издалёка
и плююсь, и рву открытки старые в клочья.
было бы здорово, будь любовь к тебе не была бы про грусть, а
про поля, танец диких цветов и
теплый ветер, ласкающий щёки.
но знаешь, иногда память — ржавый охотничий нож:
весь в крови влюблённо-беспомощной куропатки.
сладкий сон в обмен холодную одинокую ночь
отдавать снова
не хочется.