Люблю я посещать музеи,
Смотреть полотна мастеров,
Пытаюсь я познать искусство,
Дошедшее до нас чрез множество веков.
В одном из залов Третьяковки,
Перед картиной небольшой,
Стояла женщина, лет сорок,
Стройна, красива, импозантна,
Очень красивые глаза,
С которых … капала слеза,
Её печальное лицо,
Меня внезапно поразило.
Я подошел, спросил её,
Скажите, в чём причина,
Что поразило вас до слёз?
Не может быть чтобы картина.
Она взглянула на меня,
И очень тихо мне сказала:
“Я тоже горе пережила.
Не стало сына у меня.”
Крамской в картине передал,
То ощущенье пустоты и горя,
То, что испытывает мать,
В минуты жизни роковые.
Внимательно взгляните на картину,
Всмотритесь в бледное,
Тоской и болью изнурённое лицо,
Заплаканные, красные глаза,
И вы почувствуете боль,
Нечеловеческих страданий,
Которые испытывает мать.
Похоронив любимое дитя.
Крамского горе тоже подкосило,
Погибло двое сыновей,
И боль свою и боль жены,
Он гениально, достоверно,
В “Неутешном горе” воплотил.
Стоял я долго у картины,
Со мною что то произошло,
Я по другому начал понимать,
Острей людское горе ощущать,
Нельзя знакомиться с картиной,
Беглым взглядом.
Возле картины, надо постоять,
Её почувствовать, понять,
Что хочет автор рассказать,
И лишь тогда можно сказать,
Знакомство ваше состоялось.
Я шёл и думал о картине,
И сам себя я вопрошал,
Какой иметь нужно талант,
Чтоб кистью, краской передать,
Людскую боль, тоску, беду,
Чтобы взирая на картину,
Не в силах быть сдержать слезу.