В Храме молюсь на образа,
Вспоминая грустные эти глаза,
Добрый с укоризной взгляд,
Который дарила мне мать.
Я мальчишкой играл на лугу,
Когда мы строились в ряд,
С друзьями в военный отряд,
Который уходил на войну.
А потом был понарошку парад,
Мать смотрела и вытирала слезу,
Когда бросали подсолнухи вверх,
Изображая салют наших побед.
А где-то шли под Москвой бои,
Треугольники письма перестали идти,
Почтальон забыл к нам дорогу,
А мать всё ждала его у порога.
Мы играли в войну, брали Берлин,
Каждый день за нашу Победу,
Летели подсолнухи в небесную синь,
Мать молилась за возвращение деда.
Пришёл почтальон весь в пыли,
На казённой бумаге три строки,
Пал смертью храбрых за Москву,
Завяли подсолнухи на нашу беду,
В небесную не летят синеву,
Помолясь у иконы, смахнув слезу,
Божьей Матери ставлю свечу.