Ночью офисы несут
Смыслов скованную россыпь:
Стол - походит на весну,
И напомнил стул про осень.
Пол, рисующий простор,
Холод космоса на стенах,
И плывёт уставший взор...
Заработался, наверно.
И искрятся, словно снег,
Документов мелких кипы.
Офис. Мебель. Человек.
Тихой вечностью накрыты.