Не бывает огня, разожженного не из жизни,
без любви ни одна из песен не будет спета.
Он ее по случайной искре однажды вызнал и за ворот припрятал, чтоб вспомнить дорогу к лету.
Но морозному сердцу она обжигала прутья, и металл начинал звенеть о сухом предзимье,
ведь огню и любви ее было легко согнуть их, никакому морозу нельзя было отразить их.
Он ее, словно искру в морозном подвале, запер. Семь смертей ей отмерил, чтоб холод из сердца выжечь.
Только голос ее в нем однажды погас внезапно, а без песни допетой ему ни за что не выжить.
Замерзая, он силится вспомнить дорогу к лету, высечь искру, чтоб только она возродилась в искре.
Но не эту поёт ему песню зима, не эту.
Слишком поздно.
Огонь не рождается не из жизни.
25.11.19