Атака. Сабли. Пистолеты.
Блестят на солнце кивера
И скачут впереди поэты –
Гусары слова и пера.
Кавказ. Киндзмараули. Мцхета.
Грохочет струями Кура
И строки русского поэта
Мне декламируют ветра.
Леса. Озера и рассветы,
Стихами грезят вечера
И загорелые поэты
Поют негромко у костра.
Весна. Грачи и первоцветы.
Пора надежд, любви пора
И я ищу в себе поэта
Порой с утра и до утра.
Верлибры, стансы и сонеты
Я чту до смертного одра.
Как хорошо, что есть поэты,
А в них есть божия искра.