хотелось бы по Шекспиру, а выходит по Чехову:
от дней прошедших горькое послевкусие,
и так щемит одиночеством грудная клетка,
что жалко себя. быть бы сейчас малолеткой!
и получать двойки, и обпиваться Фантой,
и ждать от конфет "Пять с плюсом" шипучки,
и вечером, в прятки играя с соседним Петей,
мечтать, чтобы не закончилось лето.
сейчас бы маму обнять после ее борща,
и бабушку - после ее фрикаделек,
а выходит, что только подругу свою, разведенку,
которая после всего осталась еще и с ребенком.
и не платить взносы за членство в Союзе Писателей,
а насочинять, наконец, чтобы тебе платили,
выпустить миллионником сонеты, посвященные музе,
а не чесать по вечерам лениво пузо.
еще бы сделать так, чтобы ты любила,
а не разменивала себя по чужим койкам,
и не читать никогда бы Камю, "Постороннего",
а оставаться благовоспитанной и пристойной.
и чтобы праздники с друзьями проходили на елке,
где с трепетом ждешь подарка от Деда Мороза,
потом уснуть в ожидании кремлевских курантов,
а не слушать рублевскую муть музыкантов.
еще бы санки, и весь день на морозе,
да так что попа потом вся мокрая,
а мама уже разогревает суп,
а ты лежишь уставший и замерзший, как труп,
ждешь, когда защекочут тебя поцелуйчиками
и нальют какао в кружку с медведем
а потом прижимаешься к маме в постельке,
не давая ей спать, дергаешь за бретельку.
и чтобы ни войн, ни пакта Молотова,
а только весна, и песнь миннезингеров,
и папа тащит с балкона залежавшийся аргамак -
ну йети, ни дать ни взять.
и ты бы рядом всегда, еще маленькая,
и любишь меня просто за мою нежность,
за то, что я даю тебе своего Кена,
и ты никогда не узнаешь о вкусе измен...