Сколько мы все потеряли,
как же безбрежен и чтим
быт, что до нас сохраняли,
быт, что был сердцем храним.
Быт, что с любовью безумца,
словно огонь из Афин,
люди двоили на блюдцах
зеркальных, с резьбой пуповин.
Духом стремилось сквозь время,
комом живых рисуя следы,
капище ценности бренной
жизни, ушедшей в плоды.
Уйма потраченной мочи,
в форме живительных сил
вылито в почву, в те самые мощи
нами стесненных могил.