Мы все ходили на грани подоконника.
Вячеслав Бутусов
Я болен. Сильно и неаккуратно
меня втолкнули в круг. И поломав
рисунок круга, вывели обратно,
букет негодования собрав.
Что ж, вот он я. Прогуливаю. Школьник.
На солнцепёке марта. И капель
бьёт пулемётом прямо в подоконник,
он скользкий, как январская купель.
Нырнуть туда. Но прежде убедиться,
что после всех подопытных зверей
возьмут меня. Разбиться и родиться.
Как первозванный, первоизбранный Андрей.
Звонок меня от времени излечит.
Будильник упрекнёт, что не звонил.
Иных и нет, а те уже далече,
как Пушкин за Саади повторил.
Тень подоконника – как искушенье, в первый,
и в этом случае – всегда в последний раз.
Пройдись и сядь. Ты действуешь на нервы.
Там – не поют, не поминают нас.
5 декабря 2019 г.