Вдохновенна, необъяснима,
Как утрата горда и горька.
Эта прорубь беззвездного дыма,
Это ниша святая стиха.
Узелков лоскуты за плечами.
Счастье странника было... и нет.
Каждый третий рыдает ночами,
Каждый пятый душою поэт.
Слог раним, как февральские тени,
Как подмерзшие комья земли.
Ну откуда твое тяготенье
На хрустальные плечи мои?