Р А П О Р Т
В Апатитах - жил поэт...
Много лет...
О поэзии - молчал,
Никому не докучал,
Не доканывал строфой
Ни удачною строкой...
Не стремился - слыть поэтом,
Лишь - делился с интернетом...
Так сложился близкий круг,
Где друг другу - просто друг...
Он и прозу уважал, -
Сотни ручек издержал,
Душу чистил и спасал -
Стол тетрадей исписал...
Перед прозой - тоже чист,
Потому что был - лингвист,
Или попросту - филолог,
Хоть в душе - чуть-чуть геолог,
И знаток камней цветных,
И гранить умелец их...
И в столицах, и в округе -
Любят жёны и подруги
Драгоценности носить,
Чтоб соперниц побесить:
Натуральный блеск камней
Всех завистниц посильней...
Ослепляет и пленит,
Взоры пылкие манИт,
Хоть любви - не обещает,
Но любого - опьянит.
Для Иконы - украшенье,
Для страдальцев - утешенье:
Мир продажен, зол и лжив,
Если веришь, значит - жив,
Значит, ты ещё спасёшься,
Не себе врагов нажив...
Словом - жил на свете дед -
Не писатель, не поэт,
Не геолог, не огранщик,
Не хапуга, не обманщик,
Не подонок и не " сэр", -
Бывший старший офицер...
Полк - давно расформирован,
Нами - мир нафарширован,
И кругом - отставники,
Уставные старики...
Заполярье, скажем честно,
Не для пенсионов место,
Но уж если - здесь пожил,
Руки к сердцу приложил,
Сам к чему-то приложился, -
Значит, здесь навек прижился,
Душу - к месту - положил...
Вот вам всё и доложил...
Посему - имею честь!
И у вас, надеюсь, есть...
М. Гавр.