Когда за много лет походов
Встречаешь правильную реку,
Уже нет времени на лодку.
Хотя бы плотик сколотить.
Но, пресловутый «Цирк уродов»
Легко вручает ипотеку.
Тогда, включаем перемотку,
Не сознавая, чем платить.
Переполняясь новым чувством,
Пытаясь спорить с зеркалами,
Рождаешь тысячи желаний,
Не исполняя ни одно.
Терпеть становится искусством.
Следить за острыми углами
И уменьшать объемы знаний,
Но не удариться об дно.
Находишь ласковое в чистом,
Сужаешь горизонты мира.
Однако немощь не находит
Сомнений чистого листа.
Но быт становится тернистым.
Пустеет новая квартира.
Она по радуге уходит,
А остаётся пустота.
Берёшь затасканные рифмы.
Друзей смешат твои потуги.
Но некролог гораздо ближе
Покупки Алых парусов.
И разбиваешься о рифы.
И рвутся лонжа и подпруги.
А ты затравлен и пристыжен
Графой оставшихся часов.