Как подмётное письмо, стыдно-алым
листья грелись на крыльце бирюзовом,
мне подумалось тогда нежным «клёво»,
билось сердце невпопад, желудями.
В остальном, мне не жилось, это верно…
Стали мысли лезть о Боге и смерти,
это в возрасте таком характерно,
кто не дожил, так на слово поверьте…
… Он не дожил, он лежит и смеётся,
как там, что, да - наплевать, утереться…
Друг мой ласковый! Верёвочка вьётся…
Как ты там? Мне неспокойно на сердце…
Ты не в куртке даже… Лето же было.
А теперь октябрь, я и волнуюсь…
Сколько лет прошло, а вот ведь, накрыло,
будто рядом ты смеёшься, вживую…