Вспомнилась неудачная влюбленность много лет назад. Скоро должен был быть новый год. Я уже знала, что он никогда не приедет, мы никогда больше не увидимся. Концерт Иглесиаса в Ледовом, я совсем худая, нервы сьедают все. Вот даж диет не надо. Мы в випе. Танцуем, выпиваем. У меня появилась новая подруга. Как она красива. Она кричит: всех мужиков в опу. Странно, я думала, что у нее то все хорошо. Дорога домой. Снег валит мокрый, как сегодня.
Я почти не могу дышать.
К чему это я все? К зиме? К сегодняшнему снегу? К любви в ее здоровых проявлениях.? Взаимной?
Думаю, к началу прозы в больших количествах. Давно хочу.
Выплетать бы книги узором Реверте, где-то острым по лезвию бритвы скользящим, яснопущенным импульсом в сердце. Но лентяйка. Мне легче эссе и стихами:) или время еще не пришло, все рассказы застыли на главах...
А Зима пришла на Питер слякотью, приморозит на следующей неделе, ей импульс не нужен....я жду холодов и снега, устала от слякоти. Посыпет нас снегом. И спи спокойно мой Родной Город, крути роман с Белой Королевой.