привычный ватник выпитая Русь
где нет пророков даже по субботам
здесь каждый век в подвалах тайных хруст
костей
за глупое понятие «свобода»
чужое слово там где рабство в кровь
цедили матери столетье за столетьем
как много было срублено голов
когда покорность не под силу плети
волхвов на кол смутьянов на глаголь
вот лепота лишь в царстве тридесятом
за всё заплачено но снова зреет боль
и шепчется народ о чём-то матом
а жернова размелют стыд в муку
так принято от века и до века
любовью можно только на бегу
и трудно оставаться человеком