***

снег густой рассыпан у подъезда,
ржавый скрип качелей на закате.
а потом  по рельсам, нервам переезды,
грязь людей и улиц как из «нате!»

где ты, муза, Нина?
что с тобою стало?
неужели ты засохла в кляксах от чернил,
когда я еще умел марать бумагу?

я тогда еще наивным был ребенком
и мечтал о Каннах, и писал стихи кому попало,
а теперь - валяюсь. жалкий, рваный
я в помойке черно-белой пленкой.

кем была тогда ты, муза, Нина?
чтил тебя Мадонной, светлой и наивной,
не способной отличить Гомера от Эсхила,
но твое непониманье, милая,
лучше всякого аи меня лечило.

или ты была полна тоски и желчи?
сердцу близкая и чуждая душа,
я с тобой напрасно не был нежен.
к счастью или жаль - «другому отдана».

а сейчас один (как перст), влачусь без вас, enigma, 
переехан поездом из N, но все еще смотрю
(пусть помятый) с восхищеньем на залив
и над городом блестящую иглу.