У любой золотой песчинки – живой души –
Есть свой срок скользнуть в тот узкий ход из стекла,
Что ведёт в совсем иной временной режим,
Нежели тот прежний, в каком до сих пор жила.
В сущности, мы не знаем лишь одного:
Сам момент переворачивания часов,
Ту причину всех трансперсональных волн,
Вынуждающих течь сквозь тоненький поясок,
Где меняется знак. И предстоит покой,
Длительность которого заведомо неясна
Золотым песчинкам, что вечно текут рекой
В узкий лаз к пространству другого сна...