Есть птица одна, для которой неважен прогноз,
услужливый Аист летает, не зная покоя,
но встретиться он не спешит в этой жизни со мною -
смотрю, узелок для кого-то другого понёс…
Ну, что же, сквозит, я, пожалуй, прикрою окно,
года, что отпущены мне – их всё меньше и меньше,
придётся смириться, итак, мне немало дано,
знать, Аист умчался достойнейших радовать женщин.
И вру я себе, что прорвусь, что мне всё нипочём,
на правду земную упорно глаза закрывая,
а может быть так и должно быть, я просто другая…
- Живите, лягушки, спокойно в болоте моём.