По моим московским меркам
Похож он больно на сентябрь.
Но вот шурша шершавыми листами
Все понимают, он – Ноябрь.
А за окном октябрь и не совсем,
Но середина. Где-то между
Прочим, тем и этим.
Борюсь:закрыть глаза и видеть сон
Или открыть глаза и видеть
По сути тоже сон–
про осень (ее кто только не зарисовал)
Но никогда не принималось мной,
Не отзывалось мне в ответ–
ни изморось,ни холодок в груди.
А нужно было просто понимать...
Что значит жить? А нужно ли мне это знать?
Чем дольше я ищу ответ,
Тем дальше ухожу я от пути,
Прищурившись от вет-ра,
Я думаю , что нужно отпустить.
И я живу...
Живу как раз в то время года
Когда тепло не где-нибудь,
Когда противится природа,
А мне тепло. Не здесь
Но очень близко,
Едва ли не в самой душе.
Стараюсь жить.
Сжимаю трепетно ослабший мой кулак
Пытаясь сохранить, осмыслить..
отпустить
Зачем хранить, что отмерло давно?
Как мертвое по-прежнему любить?
И я почти живу. Дышу.
Будь то январь, декабрь или март,
Случись бы все хоть на год позже,
Пропал бы прежний мой азарт,
Я умерла с ним бы тоже,
Но по моим московским меркам,
Которые совсем не "из Москвы",
Определенно наступило время
Просто жить.