Для многих день рожденья - не радость, а тоска,
Приправленная тортом, шампанским и салатом,
Как будто наготове та самая доска,
Что может стать сосновым для всякого бушлатом.
И впрямь, подобных вряд ли развеселить суметь,
Коль точкою отсчёта они избрали старость,
Которую венчает страшащая их смерть,
И с каждой новой датой всё менее осталось
До этого событья лет, зим, часов, недель...
Разумнее на факты взглянуть с другого края:
Пока прядётся жизней и судеб их кудель,
Они всё это время не поселенцы рая -
Земли аборигены. На мой досужий взгляд,
У масс людских успехи, как кубки за плечами
Спортивные. Да разве, помилуйте, хулят
Призы свои?! Сей мир вы, как книгу, изучали
С рожденья, продвигаясь, меняясь, как бозон,
А главное - продолжить занятье в силах это.
Очередную веху отпраздновать резон
Есть несомненный - так ли? И многая вам лета!
Достиг тот просветленья, а вовсе не нахал,
По-дружески кто шутит со всемогущим роком:
Ну до чего ж я много засеял и вспахал!
Ведь так и урожая дождёшься ненароком.