Привет. Я пишу из дома,
куда не придёшь ты в гости,
куда тебе путь заказан,
как мне в дом, где пишешь ты.
Звучит это всё бредово,
но я вспоминаю просто
балкон и вино в стакане...
Читаешь свои стихи.
В них столько житейской правды
и столько глубоких смыслов,
а каждая строчка в рифму
не менее, чем шедевр.
Ты, вывернув наизнанку
все тысячи своих мыслей,
показываешь им душу
и делаешь мне больней,
чем все удалые парни,
что чувством терзали сердце,
что телом любили тело,
не глядя порой в глаза.
Своим пониманьем правды,
единственным и бессмертным,
меня побеждаешь смело,
хоть это и не война.
Бывает, что вечерами
припомню твою улыбку,
припомню твой низкий голос
и руны в твоих руках.
Ты ловко их толковала,
помешивая напиток
с клубникой и алкоголем,
с признанием на губах.
А я, хоть ничуть не младше,
казалась себе ребёнком
неопытным и наивным,
восторженным до краёв.
И были мне мёда слаще
все звонкие твои строки,
но слишком уж непосильной
мне стала твоя любовь.
Её я не оценила.
Наверное, не умела.
Наверное, не хотела.
Наверное, не могла.
Я цвет твоих глаз забыла.
И просьбы твои забыла.
Почти всё уже забыла...
Остались твои слова.
03/12/19