По углам ржавых дорог, поднимая недельную пыль,
разметая небесные слёзы, на кончиках пальцев застыл
на мгновение... и в бешенном ритме с отчаянной страстью,
словно в последний раз, самый последний раз,
отбивая осенние вальсы
под аплодисменты гроз, аккомпанент троллейбусных
тормозов,
застывших лиц вдоль витрин магазинов, уставших бродячих собак,
котов, лимузинов,
танцуешь последний вздох ,
пяткой отбиваешь до четырёх,
двух, трёх и опять четырёх...
Мелькают движения, двигается материя
воздуха, земли и воды.
Танец – телодвижений мистерия,
истерия души.
Наизнанку себя, навылет из кожи, чётко и внятно,
обратно, скорее обратно, неоднократно...
а всё, что снаружи – неважно,
давно неважно.
Двигаешься, словно в тебе зажигается
море огня,
не замечая прохожих, не видя машин,
почти не дыша.
Танцуешь на грани, а рядом
в осеннем угаре
пляшет душа,
твоя душа.