Зачем пишу я этот текст,
К чему вообще мои стихи?
Я так хочу, но ставлю крест;
Наверно, все мои грехи...
Пропало. Потерялось в суете
Все, что щемило грудь.
Пройдет. Промокнет в злом дожде,
И будет смыто. Пусть.
Однажды, если будут силы,
Забегает по строчкам шар,
Родятся новые картины
И я поверю в дивный дар.
Я равнодушно наблюдаю
Как опускается туман,
Как солнце льется из-за края,
И как тот край рассветом стал;
Дни пролетают быстроходно,
Не оставляя четкий след,
Я слышал, что быть грустным модно,
Но век нести мне тот обет
Чудится безрассудным. Чем тогда
Пленить и развлекать Богиню?
А что, если на том черта -
И я-поэт на этом сгину?
Возлей мне в жилы упованья,
Тебя не подведу,
И буду век свои страданья
Твоему даровать труду!
Спасибо. Ты помогла мне эти строки
Излить на идеальный в прошлом лист,
Я открываю алый фоке
И поплыву под ветра свист.