Колосьями
не "Огненного Мира" –
пшеничной
и ржаной
волной Земли,
я чувствовал,
поддерживаешь ты,
не замутнённый
частотой "эфира".
Глубинный,
чернозёмный юг.
Луна над полем
и туман
на травах.
Над домом
деревенским
Млечный Путь.
Луг, собранный
в стога,
сырой и пряный,
вечерней
серебрящийся
росой...
Я чувствовал,
трепещущий,
босой,
ещё
до первой встречи
на планете,
и восставал,
к тебе,
на грани смерти,
из крика,
безнадёжности немой,
и многие слова
сжигал с листвой,
желая лишь
незыблемое слово
себе оставить
и сиять
собой,
и для тебя
быть светом
путеводным.
И череда
товарных поездов
бессонными ночами
по округе…
То – прошлое,
но мы
нашли друг друга,
и так тепла,
нежна
твоя ладонь.