***

Поэт

За строчкой, строчка моя льется,
Так больно я колю пером,
Как нож души моей коснется,
Так я чернил  лист топором

Бежит по венам боль, что скорбна,
Иль радость сердца в небеса,
Беру перо, макаю в черно,
На лист струится мысль одна

Слога в слова, что пробегают,
Как жизнь упряжкой лошадей
Так на листе слова мелькают,
Всем черно-белым жизни в ней

Ведь все поэты мы по жизни,
Мы пишем смыслом лик судьбы
Как на карете светлой мысли,
Мы пронесемся лошадьми...