И вы, любовь познавшие впервые,
И вы, томящиеся тяжестью греха,
Солдаты бравые, кокетки молодые –
Все мы стремимся к чистоте стиха.
Сам Аполлон слог рифмовал исправно
И был словоохотлив он, пока
Ему не отказала нимфа Дафна,
В лавровый стебель превратившись на века.
Встречаю ночь я, словно птица – лето,
Раскрыв воображения меха
Я жду ответа, я ищу ответа
В пока что ненаписанных стихах.
Что проза – скучных слов собранье,
Что текст – как пир без жениха,
Пока не скроется под рифмообаяньем,
Пока не блещет формою стиха!
Блестящий слог – клинок в руках поэта,
Идея в нем жива и глубока –
Идея жизни, доброты и света!
И ёмка мысль – всего одна строка:
«Я Вас любил, чего же боле…»…
Его мы помним, знатока
Задора русского и русской боли
И легкой рифмы игрока.
Слова ищу, меняю, исправляю,
И, прикоснувшись к таинству стиха
Я понимаю, да, я понимаю,
Что я уйду, а он наверняка
Останется архитектурой мысли,
Застывшей музыкой помятого листка,
Где я делюсь мне важным и мне близким
Издалека, уже издалека…
Силен кто в творчестве, и как в награду
Был в посиделках с музою в гостях,
Вы расскажите нам, отдельных слов не надо,
Поведайте, пожалуйста, в стихах!