Погаснет вечер, правдой обступив,
поглядывая в душу свысока.
Твой голос заведёт меня в тупик
и я дойду строкой до тупика.
Теряя ценность боли, как итог --
заманчивая прихоть -- воскреси!
Прощай, мой бог, ты мог бы как никто
лишить меня последних слов и сил.
Так пятернёй сползая по лицу,
без повода вернуть тебя назад,
я тихо прошепчу тебе: 'танцуй'.
И музыка, возникшая в глазах,
преодолев неловкость наших тел,
случится, как иллюзия тоски.
Иллюзия того, что ты хотел
быть там, где только звуки и стихи
встречались, разрывая пополам,
написанные письма ни о чём:
О том, что я любить тебя могла.
О том, что ты настолько обречён
быть холодом, чужим опасным льдом,
который я крошила в свой бокал.
О том, что ты бы мог меня... О том,
что правда безупречна и легка.
Как поцелуй, стреляющий в висок,
и память о зиме очередной.
Как горький повторяющийся сон,
который происходит не со мной.
06.12.2019