Даже Пушкин, бывало, сидел без денег.
А мы чем хуже? И мы без оных...
А если получим, куда их денем?
Куда их складывать, миллионы.
Залезли в амбары своих карманов.
Пошурудили по их сусекам.
Нашли, сложились, таки не мало.
И в бар...Куда же из библиотеки?
И вспомнили мы коня из Трои,
"Безлобных" данайцев, дары приносящих.
Ну, что на троих ( как раз нас трое).
За нас, поэтов! За настоящих!
Мы выпили рома того... из Кубы.
И затянулись одной сигарой.
Мы-члены ячейки нашего клуба!
Стихи сочиняем без гонорара.
И вышли из бара, уже смеркалось
Вдруг мысль пронзила: "Ещё по сотке"...
На небе звёзды уже сверкали.
Все женщины были уже... красотки.