We take boulders and use them for cities to rise,
We like accurate numbers and thoughts that are clear,
And the soul feels this odd and unpleasant surprise
When the wind moans a carol both senseless and drear
Or the ocean gets loud. None of what we adore,
Neither passion nor hope, can find answers in those.
Poet, if you’re a man – serve this power no more,
Bind this chorus to sing what your genius chose.
You should know that a poet’s no Orpheus friend
All alone on the shore doleful over a sighting,
But a grand lion tamer, a whip in his hand,
On a circus arena with manmade bright lighting.
***
Мы из каменных глыб создаем города,
Любим ясные мысли и точные числа,
И душе неприятно и странно, когда
Тянет ветер унылую песню без смысла.
Или море шумит. Ни надежда, ни страсть,
Все, что дорого нам, в них не сыщет ответа.
Если ты человек — отрицай эту власть,
Подчини этот хор вдохновенью поэта.
И пора бы понять, что поэт не Орфей,
На пустом побережьи вздыхавший о тени,
А во фраке, с хлыстом, укротитель зверей
На залитой искусственным светом арене.