Поношенные ветки ветхих клёнов,
растратив до последнего листа
все барыши, скрипят, что жизнь проста,
особенно, когда учёт уронов
уже не может ничего спасти.
И остаётся пальцами скрести
по лацканам прозрачным небосклона,
весны зелёной запах вспоминать.
И украшений снегопада ждать
под лекцию седеющей вороны
крылатым братьям, как себя спасти,
когда начнёт в душе пурга мести.
Хотя зима ещё тепла дебютом.
А солнца ворох ласков и горяч,
навстречу щурится, как старый добрый врач,
следя за днём, пушинкой в вечность сдутым.
7.57-8.02 7.12.19