Я слышу, как ночью натяжно орёт,
Города нашего голос.
Днём на ощупь идёт
Под завесою смога на голос того, кто зовёт.
Не видать, не слыхать,- где тут правда,
А где? Да и право, кому это надо?
Снова пьёт тот же дьявол народную кровь,
Снова сталкивает головами.
Проститутка история пишется вновь,
Непонятно какими руками.
Те же буквы, слова, те ж истории,
Только суть их разнится уж больно.
7.12.2019 (13:07) - КР